В далёкой горной деревне жил молодой человек по имени Мага. Он был простым пастухом, но обладал душой, полной света. Каждый день, пасуя овец на зелёных склонах, Мага танцевал под звуки ветра и далёких песен, и его движения были так полны радости, что даже камни вокруг казались теплее. Однажды в деревню пришла тьма: буря разразилась, реки вышли из берегов, а люди заперлись в домах, полные страха и уныния. "Как жить в такой темноте?" — жаловались они. "Свет угас, и надежда с ним". Но Мага не сдался. Он вышел на площадь, где ветер выл, как дикий зверь, и начал танцевать. Его шаги были ритмичны, как биение сердца, а улыбка сияла ярче молнии. "Мага, сияй!" — кричали ему друзья из окон, сначала в шутку, а потом с надеждой. И Мага сиял: его танец разогнал тучи в душах людей, они вышли на улицу, взялись за руки и присоединились к нему. Буря утихла, а деревня наполнилась смехом. С тех пор жители помнили: даже в самой глубокой тьме один сияющий человек может зажечь ...
Крутится шарик земной на алюминиевой подставке, подставляет несуразные картонные бока. Прокрутился разок и замер, указывая белым полюсом на стеллаж с книгами.
Бегают огоньки светодиодной ленты, похожие на блестящих тараканов. Бегает на улице бездомный пёс со здоровенными клыками, а может, это и не пёс вовсе, а хитрый оборотень. Бегают люди по распродажам, а может, и они тоже не люди. И только каменный бок старого дома недвижим. И его владелица. Юная госпожа, прекрасная и хрупкая, или старая ведьма с чудесным обликом. Всё не то, чем кажется на первый взгляд. Даже маковое зерно может оказаться семенем мрака, случайно оброненным мимо проходящим по своим делам божеством.
— Почем булка с маком?
— Две с полтиной.
Звякнули монетки. Одна укатилась под прилавок, замерла в пыли, запряталась.
Человек махнул на неё рукой, поленившись наклоняться. Взял тёплую выпечку в бумажном пакете, вдохнул сдобный аромат. Надо потерпеть, не есть же всухомятку. Налить горячего кофе, развалиться в кресле… А, ну его! Человек откусил от румяного бока, наслаждаясь вкусом.
— А ну плюнь! Выплюнь, быстро!
Старый попрошайка налетел, захлопал драными рукавами потертой куртки. В нос ударила вонь давно не мытого тела. Попрошайка схватил человека за руку, пытаясь выбить булку.
«Псих! Сумасшедший псих!» — забилась в голове короткая мысль. Безумные глаза с расширенными зрачками смотрели в упор, рот в болячках кривился в крике.
— Уйди, больной! Не подходи!
Человек с трудом проглотил кусок булки, вырвав руку из цепких пальцев. Бросил выпечку на землю, в грязь, пнул её ногой.
— На, жри! Развелось вас тут, сволочей, прохода не даёте!
Человек кричал, распаляясь всё больше, и с удовлетворением смотрел, как попрошайка съёживается, вздрагивает, пятится назад.
— Хоть бы все передохли! — с чувством сказал он напоследок, развернулся и ушёл.
И уже не видел, как попрошайка покачнулся, закрыл лицо ладонями. Потом потер руками покрасневшие глаза. Нагнулся, поднял с земли осколок стекла. И вонзил его в горло, точным и быстрым движением перерезав сонную артерию.
Комментарии
Отправить комментарий