В далёкой горной деревне жил молодой человек по имени Мага. Он был простым пастухом, но обладал душой, полной света. Каждый день, пасуя овец на зелёных склонах, Мага танцевал под звуки ветра и далёких песен, и его движения были так полны радости, что даже камни вокруг казались теплее. Однажды в деревню пришла тьма: буря разразилась, реки вышли из берегов, а люди заперлись в домах, полные страха и уныния. "Как жить в такой темноте?" — жаловались они. "Свет угас, и надежда с ним". Но Мага не сдался. Он вышел на площадь, где ветер выл, как дикий зверь, и начал танцевать. Его шаги были ритмичны, как биение сердца, а улыбка сияла ярче молнии. "Мага, сияй!" — кричали ему друзья из окон, сначала в шутку, а потом с надеждой. И Мага сиял: его танец разогнал тучи в душах людей, они вышли на улицу, взялись за руки и присоединились к нему. Буря утихла, а деревня наполнилась смехом. С тех пор жители помнили: даже в самой глубокой тьме один сияющий человек может зажечь ...
Мой дед — добродушный мужик, убеждённый атеист. Точнее, был им. Пару лет назад я показал ему компьютер и интернет. Дед втянулся по уши. Любит полистать Википедию, почитать новости в пабликах ВКонтакте. И вот он наткнулся на пастафарианство. Читал с увлечением. Через пару дней вижу — ходит с дуршлагом на голове. Думаю, решил приколоться, но нет, всё серьёзно!
Рассказал он мне такую байку:
«Я, внучек, родился в военное время, в сорок третьем. Еды почти не было, голодали. Мать твоя, моя прабабка, нашла в заброшенной хате мешок вермишели. Дом наш разграбили, запасов не имелось. Без тех макарон — пропали бы. В восемьдесят пятом я вёл раскопки в Сибири, в кимберлитовом карьере. Наткнулись на россыпь алмазов. Алчность взяла верх — спёр один камешек. Знаешь, где его прятал? В пачке макарон, в рюкзаке. Продал его, когда твои родители попали в аварию. Догоняешь, на какие шиши их лечили? А год назад поехали мы с бабкой на дачу. Она салат готовит, я вермишель варю. Ночь, темень, только ночник горит. Вдруг в кухню врываются двое в масках. Видать, не заметили свет, решили нас обчистить. Хватаю кастрюлю — и ошпариваю их кипятком. Вылетели, как ошпаренные. А что в кастрюле было? Вермишель! Это неспроста, внучек. Великий Макаронный Монстр оберегает меня с рождения».
Вот так дед стал пастафарианцем.
Комментарии
Отправить комментарий