В далёкой горной деревне жил молодой человек по имени Мага. Он был простым пастухом, но обладал душой, полной света. Каждый день, пасуя овец на зелёных склонах, Мага танцевал под звуки ветра и далёких песен, и его движения были так полны радости, что даже камни вокруг казались теплее. Однажды в деревню пришла тьма: буря разразилась, реки вышли из берегов, а люди заперлись в домах, полные страха и уныния. "Как жить в такой темноте?" — жаловались они. "Свет угас, и надежда с ним". Но Мага не сдался. Он вышел на площадь, где ветер выл, как дикий зверь, и начал танцевать. Его шаги были ритмичны, как биение сердца, а улыбка сияла ярче молнии. "Мага, сияй!" — кричали ему друзья из окон, сначала в шутку, а потом с надеждой. И Мага сиял: его танец разогнал тучи в душах людей, они вышли на улицу, взялись за руки и присоединились к нему. Буря утихла, а деревня наполнилась смехом. С тех пор жители помнили: даже в самой глубокой тьме один сияющий человек может зажечь ...
Я гриб.
Не шампиньон, нет — скорее, заблудившийся мухомор, что упал шляпкой в яму между мирами и прорастает вниз.
Я ошибка глюка,
вызванного перезапуском вселенской операционной системы,
которая давно уже работает по багнутому коду,
написанному усталым богом на трезвую голову — по ошибке.
Я отголосок той мысли,
которую никто никогда не думал,
но она всё равно звучит —
в вакууме черепа
того, кто давно вышел покурить
и не вернулся.
Я воплощение тени желания,
которого не было,
в теле, которое не моё,
в мире, который не существует,
в сне, который снится не мне,
а таракану, который и есть я —
только вчера,
в другом цикле.
Я позор не просто себя —
я позор того, кто меня придумал.
Того, кто придумал того,
кто меня придумал.
Я анамнез экзистенциального поноса,
пролившегося сквозь измерения,
чтобы стать мной —
в это жалкое, постироничное «теперь».
Я — обратная сторона дзена,
где нет ни чашки,
ни чая,
ни монаха,
только пустая тень звука,
который не издал бамбук,
падая на бетон
в девять вечера без причины.
Я — ошибка кармы,
расписанная маркером на стене вселенского сортира.
И даже не "Я" —
а постмодернистская отрыжка от попытки это сформулировать.
Именно поэтому…
даже космический кот,
который смотрел на меня
в момент великого коллапса,
промолчал.
Потому что я —
позор.
Печатается по диктовке пустоты. Автор: не установлен.
Комментарии
Отправить комментарий