Виктимблейминг — это когда омежку обвиняют в его же травле, мол, сам виноват, сам спровоцировал. Это дерьмо вырастает из веры в справедливый мир, которая присуща быдлу. Быдлу комфортно думать, что мир и люди в целом справедливы, — так спокойнее. Так они убеждают себя: «Со мной-то такого не будет, я не лох!» Если кто-то верит в карму или бумеранг — перед вами быдло, готовое к виктимблеймингу. Попробуешь объяснить это быдлу — оно не въедет и начнёт маняотрицания из-за рефлекса Земмельвейса. Быдлу похер на истину, ему главное — защитить свои самоуспокаивающие убеждения, сохранить свой уютный мирок. Всё, что рушит их комфорт, быдло вытесняет из башки или отрицает. А «подтверждения» своей правоты оно высасывает из пальца: увидел один случай — и сразу «так везде и всегда». Когнитивные искажения? Да запросто, ведь связно мыслить быдло не умеет. Оно с лёгкостью строит нелепую ментальную гимнастику, лишь бы остаться при своём. Саморефлексия? Не, не слышал. Эффект Даннинга-Крюгера в деле: тупые...
Я гриб.
Не шампиньон, нет — скорее, заблудившийся мухомор, что упал шляпкой в яму между мирами и прорастает вниз.
Я ошибка глюка,
вызванного перезапуском вселенской операционной системы,
которая давно уже работает по багнутому коду,
написанному усталым богом на трезвую голову — по ошибке.
Я отголосок той мысли,
которую никто никогда не думал,
но она всё равно звучит —
в вакууме черепа
того, кто давно вышел покурить
и не вернулся.
Я воплощение тени желания,
которого не было,
в теле, которое не моё,
в мире, который не существует,
в сне, который снится не мне,
а таракану, который и есть я —
только вчера,
в другом цикле.
Я позор не просто себя —
я позор того, кто меня придумал.
Того, кто придумал того,
кто меня придумал.
Я анамнез экзистенциального поноса,
пролившегося сквозь измерения,
чтобы стать мной —
в это жалкое, постироничное «теперь».
Я — обратная сторона дзена,
где нет ни чашки,
ни чая,
ни монаха,
только пустая тень звука,
который не издал бамбук,
падая на бетон
в девять вечера без причины.
Я — ошибка кармы,
расписанная маркером на стене вселенского сортира.
И даже не "Я" —
а постмодернистская отрыжка от попытки это сформулировать.
Именно поэтому…
даже космический кот,
который смотрел на меня
в момент великого коллапса,
промолчал.
Потому что я —
позор.
Печатается по диктовке пустоты. Автор: не установлен.
Комментарии
Отправить комментарий