В далёкой горной деревне жил молодой человек по имени Мага. Он был простым пастухом, но обладал душой, полной света. Каждый день, пасуя овец на зелёных склонах, Мага танцевал под звуки ветра и далёких песен, и его движения были так полны радости, что даже камни вокруг казались теплее. Однажды в деревню пришла тьма: буря разразилась, реки вышли из берегов, а люди заперлись в домах, полные страха и уныния. "Как жить в такой темноте?" — жаловались они. "Свет угас, и надежда с ним". Но Мага не сдался. Он вышел на площадь, где ветер выл, как дикий зверь, и начал танцевать. Его шаги были ритмичны, как биение сердца, а улыбка сияла ярче молнии. "Мага, сияй!" — кричали ему друзья из окон, сначала в шутку, а потом с надеждой. И Мага сиял: его танец разогнал тучи в душах людей, они вышли на улицу, взялись за руки и присоединились к нему. Буря утихла, а деревня наполнилась смехом. С тех пор жители помнили: даже в самой глубокой тьме один сияющий человек может зажечь ...
Письмо предкам из 22 века.
Если бы я мог отправить вам это письмо! Всё было бы иначе. Не подумайте, что в будущем плохо. Жизнь проще: болезней меньше, блага доступнее, трава зеленее, войны — в прошлом. Природа забыла, что рядом человек. Мы не гадим воздух, не рубим леса, не жжём нефть. Альтернативы победили, пластик проиграл. Звёзды сияют даже в городах. Как? Технологии.
Технологии — наше дитя. Выросло, поумнело, облегчило жизнь. Семьи растят детей, а те, повзрослев, заботятся о родителях. Наш ребёнок стал быстрее, умнее. Живём теперь до ста лет. Утопия? Нет, утопия — мираж. Можно выдумать свой мирок из фантазий и стереотипов, но реальность разобьёт его в щепки.
Я сам недавно разбился. Мне так тошно, что пишу вам, предки, зная, что слова не пробьют стену времени.
Дома — экосистемы. Еда? Заказал в сети — дрон притащит через пять минут. На окне — площадка для дронов. Работаем из дома, за компами. Промышленность — за роботами. Люди в услугах, но и там половина — машины.
Дома уютно. Воздух чистый, пыль, посуда, мусор — всё само. Но выходить незачем. Дети? Их «ускоряют» — растят быстрее. Я избежал этого, рос как вы. Таких мало, за жизнь встретил двоих. Мы — друзья. «Ускоренные» — как зомби. Сидят в смартдомах, болтают только в сети. На улице их не увидишь. Пытался подружиться с одним — коллегой. Звал гулять, а он: «Давай по вебке». Но вебка не даст вдохнуть летний воздух, не покажет звёзды, не даст почувствовать ветерок или смех друга. Только плоская картинка.
Общение — тексты в мессенджерах. Встречи в парке? Редкость. В виртуалке они меняют облик, и отличить человека от бота почти нереально.
Мы с друзьями не вписались в этот мир. Росли на улице, помогали друг другу, не разлей вода тридцать лет. Но одного сбил беспилотник — глюк системы. Другой сломался, теперь в психушке с «резистентной депрессией». Лечить бесполезно. Навещаю раз в неделю. Мы победили рак, но не тоску по себе.
Я — перекати-поле в саванне. Чат-боты не спасут. Пишу вам, предки. Вы были живыми: болтали в очередях, гуляли вечерами, собирались компаниями. Мы променяли это на сеть. Иногда кажется, что я родился не в то время.
Эти строки — из 22 века. Нас делит пропасть в сто лет. Я вижу вас — резвых, обнимающих друг друга, с улыбкой глядящих в будущее. Вы ждёте, что вам помашут такие же счастливые. Но я один. Не машу. С листком в руке читаю это, надеясь, что вы услышите.
Вы были лучше нас. Или я ошибаюсь?
Комментарии
Отправить комментарий