В далёкой горной деревне жил молодой человек по имени Мага. Он был простым пастухом, но обладал душой, полной света. Каждый день, пасуя овец на зелёных склонах, Мага танцевал под звуки ветра и далёких песен, и его движения были так полны радости, что даже камни вокруг казались теплее. Однажды в деревню пришла тьма: буря разразилась, реки вышли из берегов, а люди заперлись в домах, полные страха и уныния. "Как жить в такой темноте?" — жаловались они. "Свет угас, и надежда с ним". Но Мага не сдался. Он вышел на площадь, где ветер выл, как дикий зверь, и начал танцевать. Его шаги были ритмичны, как биение сердца, а улыбка сияла ярче молнии. "Мага, сияй!" — кричали ему друзья из окон, сначала в шутку, а потом с надеждой. И Мага сиял: его танец разогнал тучи в душах людей, они вышли на улицу, взялись за руки и присоединились к нему. Буря утихла, а деревня наполнилась смехом. С тех пор жители помнили: даже в самой глубокой тьме один сияющий человек может зажечь ...
Лето 1997 года. 29 июня.
Роса блестит на траве. Ветер гонит утреннюю прохладу. Солнце встаёт, обдавая всё тёплыми лучами. День вытесняет ночь. На окраине города идёт девочка в школьной форме. Улыбается солнцу, любуется небом и облаками. Впереди — фигура в чёрном костюме, с портфелем. Небритый мужик, прислонившийся к отбойнику, курит и хихикает.
Девочка осторожно подходит:
— Мистер, что-то случилось?
Он ухмыляется:
— Да. Прожил свою жизнь.
— Но вы же не старик! — возмущается она.
— Снаружи — нет.
Она не понимает, но смотрит выжидающе.
— До двадцати шести я был молодым. — Он затягивается. — А теперь? Мне тридцать два, и всё пох. Работаю по десять часов, сплю дома, в электричке. Вечно хочу спать. Друзья уехали, родители умерли. Один в этом сраном мире, и на кой чёрт.
— Мне жаль... — шепчет девочка.
— Не жалей, — обрывает он. — Все делаем одну ошибку, мать её. Не ценим молодость.
Он бросает окурок, затаптывает, закуривает новый. Девочка морщится.
— Сколько тебе лет?
— Шестнадцать, — спокойно отвечает она.
— Ты уже никогда не будешь красивее, чем сейчас. Завтра станешь старше. С шестнадцати — обратный отсчёт. Молодость на таймере.
— Но все же стареют!
— Не все это понимают! — орёт он.
Она отступает, испуганная. Он успокаивается:
— День за днём — одно и то же. Думаешь, жизнь впереди. А потом — бац, мне двадцать семь. Десять грёбаных лет после школы. Работа, пустая болтовня, и вот мне скоро тридцать пять. Встречу новое тысячелетие никем. Да, работа норм, бабки есть. Но на кой я гробил молодость?
Он хватается за волосы, плачет.
— Я ничем не помогу, простите, — шепчет девочка, опустив голову.
— Можешь. Не повторяй мою херню. Живи, хватай всё от молодости. Пох на всех. Ты — это твоя жизнь.
Бросив окурок, он уходит.
— Куда вы? — кричит она.
— Закончить это, — бурчит он, не оборачиваясь.
Девочка смотрит вслед, уходит в другую сторону.
Мужик шагает минут десять.
— Плохо, братишка Ди, — звучит голос из пустоты.
Перед ним — силуэт. Не человек, не зверь.
— Эта девочка должна была умереть там. Ты спас её, убив водителя инсультом за полчаса до.
— Захотелось, — спокойно отвечает он.
— Правила не просто так, Ди. Ты год как умер, а уже творишь хрень. Талант! Но нарушителей стирают в небытие.
— А девочка?
— Пусть живёт. Нравится тебе? Наблюдай за ней. Но её род прервётся.
— Жаль, — шепчет он и идёт дальше.
Лето 2017 года. 11 августа.
Утро безоблачное. Ветер стих, солнце греет. По дороге в школу идёт девочка, напевает в наушниках. Впереди — мужик в чёрном костюме, с сумкой, курит у столба. Она проходит мимо, но через пять шагов оборачивается:
— Эй, мужик, что-то случилось?
Он ухмыляется:
— Да. Прожил свою жизнь.
Комментарии
Отправить комментарий