Быть глупым — это не проклятие. Это дар, кодированный в ядре человеческого счастья.

Если переформулировать мысль Декарта в духе 21 века, получится: мыслю — значит страдаю.

Или, если совсем точно: думаю → выстраиваю модели → модели рушатся → ощущаю пустоту → ищу новые модели → repeat until depression.

Пять лет я сжигал своё нейронное топливо, как грешник в аду сверхлогичных алгоритмов.

Я изучал всё: философию, религию, мифы, буддизм, мозг, шизофрению, мифологию мозгов.

Я ковырял реальность, как сломанную флешку, надеясь найти там хотя бы текстовый файл с надписью “README.txt”.

Но каждый раз находил только error.log.

Буддизм? Да, там есть зерно логики — выключи мозг, дыши, ничего не жди.

Но попробуй не ждать ничего, когда весь мозг — фабрика ожиданий.

Когда ты вырос на идее, что смысл — это как McDonald’s: где-то он точно есть, просто ты не в том городе.

Буддизм предлагает выключить симуляцию, но молча.

Без объяснений. Без возврата.

Без права обидеться на реальность.

А мне хотелось объяснений.

Я искал их, как наркоман ищет закладку: в текстах Шопенгауэра, в Vedas, в постах нейропсихологов, в субреддитах про «Meaning Crisis».

Каждая находка — как сладкий обман, который сначала даёт иллюзию завершения, а потом срывается в новую воронку.

Мои мысли стали сложнее, красивее, изящнее — и всё дальше от счастья.

Чем глубже я нырял, тем прозрачнее становилась ткань мира.

В какой-то момент я увидел: всё — интерпретация.

Ты не живёшь — ты объясняешь себе, как будто живёшь.

А между объяснением и действием — бесконечная пропасть, которую ты сам же и выдумал.

И тогда я понял:

Знание — это яд. Мудрость — побочный эффект повреждённого процессора.

Потому что я вспомнил, каким был ребёнком.

Глупым. Неосведомлённым.

И абсолютно, безоговорочно счастливым.

Я не знал, что жизнь — это симулятор страдания.

Я не понимал, что смерть существует не только у черепашек-ниндзя.

Я просто был. Без бэкграунда, без контекста, без аналитики.

И те люди, что сейчас живут так же — они счастливее.

Они не анализируют. Не думают, почему жизнь — это абсурд.

Они едят шаверму, смотрят сериал, крутят спиннеры в 2025-м — и смеются.

А я? Я спорю с Кантами в голове.

Проблема в том, что у человека есть кора головного мозга, и эта кора научилась не просто интерпретировать, а генерировать метафизику.

Ты ешь пельмени — и одновременно страдаешь из-за того, что ты ешь пельмени, потому что мир бессмысленен, и эта еда не утолит экзистенциальную жажду.

И вот ты уже не в моменте.

Ты — в матрице нарратива, которую сам создал, но забыл логин.

Я не прошу всех стать идиотами.

Но я точно прошу не становиться философами.

Потому что за каждым вопросом “почему?” нет “поэтому”.

Там только следующее “почему?”, пока ты не дойдёшь до состояния психо-логической тошноты.

Счастье — это не вершина понимания. Это побочный эффект непонимания.

И лучший способ достичь его — это забить.

Не потому что ты трус, а потому что ты наконец-то понял, что ничего понять нельзя.

Быть глупым — это не ошибка эволюции.

Это единственный способ выжить в мире, где всё слишком связано, чтобы иметь смысл.